Pra você, mulher dos olhos tristes
A quem chamo de mulher,
Embora menina seja,
Para você que carrega timidamente
Os ares profundos
De quem pouco espira,
Inspirando minhas mãos
A abertura do colo.
Recebo-te, mulher dos olhos tristes
Na minha prisão de quatro poemas
Na audição dos seus dilemas
E digo, para você
Que intuo que
Se me jogasse no meio
Do buraco negro dos seus olhos
E mergulhasse nos seus sub-mundos
Traria uma flor
Do seu poço mais fundo
E daria a você
A loucura de ser
Nesse mundo, tão mudo.

Coração,

Murro esfaqueado

Na ponta uma lasca

Aberta, no meio

Nos seios

As marcas

Do fim do recreio

Receio

O sino que bate

No entre das pernas

Escorre uma magôa

Agua.

Que não cabe mais

Minha cabeça.

Fotografo papeis em branco.

O que ficou por dizer,

É sempre mais bonito?

Talvez eu invente que a gente não pode

Antes que a gente não possa, amor

Talvez desmente o que diz que não sente

Talvez, entende?

Eu tenho mania de estragar tudo

Antes do prazo de validade

E se eu inventar o fim

Enfim

Não diga sim, assim.

Sexo é putaria fantasiada

Pastel

Mergulho em seu corpo
em busca de uma intima morte
assim te dispo do tempo
com a linha
me tento
a bordar-me com suas cores
e em pastéis tons
molharei suas dores
estas que te cabe
em outros amores
mas no nosso, meu bem
só as flores

Maior que o fim.

Com você, não vou embora de mim.

Embora mim,

seja agora outra coisa que não eu.

Embora eu seja agora outro mim,

maior que sempre,

maior que o fim.