Andar pela rua, atrás, sempre atrás

Pãos, pombos, pessoas, passos.

Passados que não caminham,

Presentes que não se dão

Quanta gente cabe dentro do amor?

Quantos desamores se é possível suportar?

Maria não sabia responder.

Maria caminha, caminha, caminha.

Sempre atrás, sempre atrás.

Sobre pulsos, eternos?

Até quando você vai embaralhar todas as cartas que coloquei em ordem sobre a mesa?

Mulher nua, sentada de pernas abertas sobre uma cadeira, revelando seus medos, seus pecados...

Eu marcado pela falta de não ser você

Esmurrei o vidro do boxe do banheiro, juntei os cacos e te construí um altar.

Deusa demasiada humana para me perdoar.

Fotografia da ausência, a tal que trago da infância,

Pintura exata do pouco colo que tive,

Relembrando em ondas morenas

Os olhos claros que eu não herdei.

Acalante minha magoa, desaguada na sua falta de pai

E me permite ser filha, insestuosa filha

Que não se ama jamais.

Entre mil edifícios abri o meu jardim

no meio do orifício

a flor brotou sem fim

rasguei meu coração

para regar de sangue

todos os seus espinhos

Meu amor nasceu,

Sozinho.

Sem pai, nem mãe

E nem religião

Que sabe eu seja

Um fruto deste filho

Que jamais nascera

Ao nunca estar a mercê

Do que já foi

Amante

De uma prisão-passado
Não serei escravo
Deste mal-amado
ato de não andar.
E que me condenem
A liberdade de não poder voltar
Pena perpetua é esta
de viver pra recordar.

Pra você, mulher dos olhos tristes
A quem chamo de mulher,
Embora menina seja,
Para você que carrega timidamente
Os ares profundos
De quem pouco espira,
Inspirando minhas mãos
A abertura do colo.
Recebo-te, mulher dos olhos tristes
Na minha prisão de quatro poemas
Na audição dos seus dilemas
E digo, para você
Que intuo que
Se me jogasse no meio
Do buraco negro dos seus olhos
E mergulhasse nos seus sub-mundos
Traria uma flor
Do seu poço mais fundo
E daria a você
A loucura de ser
Nesse mundo, tão mudo.

Coração,

Murro esfaqueado

Na ponta uma lasca

Aberta, no meio

Nos seios

As marcas

Do fim do recreio

Receio

O sino que bate

No entre das pernas

Escorre uma magôa

Agua.

Que não cabe mais

Minha cabeça.

Fotografo papeis em branco.

O que ficou por dizer,

É sempre mais bonito?

Talvez eu invente que a gente não pode

Antes que a gente não possa, amor

Talvez desmente o que diz que não sente

Talvez, entende?

Eu tenho mania de estragar tudo

Antes do prazo de validade

E se eu inventar o fim

Enfim

Não diga sim, assim.